Borges e eu

Reeperbahn (Tom Waits)

2009-04-11T03:04:00.000-07:00

Around the curve of The Parrot Bar
A broken-down old movie star
Hustling and Easterner
Bringing out the beast in her
A high dive on a swimming pool
Filled with needles and with fools
The memories are short but the tales are long
When you're in the Reeperbahn

Oh, they called her Rosie when she was a girl
For her bright red cheeks and her strawberry curls
When she would laugh the river would run
She said she'd be a comedian
Oh what a pity, oh what a shame
When she said, ‘come calling’, nobody came
Now her bright red cheeks are painted on
And she's laughing her head off in the Reeperbahn

Now little Hans was always strange
Wearing womens underthings
His father beat him but he wouldn't change
He ran off with a man one day
Now his lingerie is all the rage
In the black on every page
His father proudly calls his name
Down there in the Reeperbahn

Now if you've lost your inheritance
And all you've left is common sense
And you're not too picky about the crowd you keep
Or the mattress where you sleep
Behind every window, behind every door
The apple has gone but there's always the core
And the seeds will sprout up right through the floor
Down there in the Reeperbahn
Down there in the Reeperbahn

2009-01-06T04:18:00.000-08:00

I was riding on the Mayflower
When I thought I spied some land
I yelled for Captain Arab
I have yuh understand
Who came running to the deck
Said, "Boys, forget the whale
Look on over yonder
Cut the engines
Change the sail
Haul on the bowline"
We sang that melody
Like all tough sailors do
When they are far away at sea

"I think I'll call it America"
I said as we hit land
I took a deep breath
I fell down, I could not stand
Captain Arab he started
Writing up some deeds
He said, "Let's set up a fort
And start buying the place with beads"
Just then this cop comes down the street
Crazy as a loon
He throw us all in jail
For carryin' harpoons

Ah me I busted out
Don't even ask me how
I went to get some help
I walked by a Guernsey cow
Who directed me down
To the Bowery slums
Where people carried signs around
Saying, "Ban the bums"
I jumped right into line
Sayin', "I hope that I'm not late"
When I realized I hadn't eaten
For five days straight

I went into a restaurant
Lookin' for the cook
I told them I was the editor
Of a famous etiquette book
The waitress he was handsome
He wore a powder blue cape
I ordered some suzette, I said
"Could you please make that crepe"
Just then the whole kitchen exploded
From boilin' fat
Food was flying everywhere
And I left without my hat

Now, I didn't mean to be nosy
But I went into a bank
To get some bail for Arab
And all the boys back in the tank
They asked me for some collateral
And I pulled down my pants
They threw me in the alley
When up comes this girl from France
Who invited me to her house
I went, but she had a friend
Who knocked me out
And robbed my boots
And I was on the street again

Well, I rapped upon a house
With the U.S. flag upon display
I said, "Could you help me out
I got some friends down the way"
The man says, "Get out of here
I'll tear you limb from limb"
I said, "You know they refused Jesus, too"
He said, "You're not Him
Get out of here before I break your bones
I ain't your pop"
I decided to have him arrested
And I went looking for a cop

I ran right outside
And I hopped inside a cab
I went out the other door
This Englishman said, "Fab"
As he saw me leap a hot dog stand
And a chariot that stood
Parked across from a building
Advertising brotherhood
I ran right through the front door
Like a hobo sailor does
But it was just a funeral parlor
And the man asked me who I was

I repeated that my friends
Were all in jail, with a sigh
He gave me his card
He said, "Call me if they die"
I shook his hand and said goodbye
Ran out to the street
When a bowling ball came down the road
And knocked me off my feet
A pay phone was ringing
It just about blew my mind
When I picked it up and said hello
This foot came through the line

Well, by this time I was fed up
At tryin' to make a stab
At bringin' back any help
For my friends and Captain Arab
I decided to flip a coin
Like either heads or tails
Would let me know if I should go
Back to ship or back to jail
So I hocked my sailor suit
And I got a coin to flip
It came up tails
It rhymed with sails
So I made it back to the ship

Well, I got back and took
The parkin' ticket off the mast
I was ripping it to shreds
When this coastguard boat went past
They asked me my name
And I said, "Captain Kidd"
They believed me but
They wanted to know
What exactly that I did
I said for the Pope of Eruke
I was employed
They let me go right away
They were very paranoid

Well, the last I heard of Arab
He was stuck on a whale
That was married to the deputy
Sheriff of the jail
But the funniest thing was
When I was leavin' the bay
I saw three ships a-sailin'
They were all heading my way
I asked the captain what his name was
And how come he didn't drive a truck
He said his name was Columbus
I just said, "Good luck."

Bob Dylan - Bob Dyaln's 115th Dream (1965)

Guess I'm Doing Fine (Bob Dylan)

2008-11-13T09:01:00.000-08:00

Well, I ain't got my childhood
Or friends I once did know.
No, I ain't got my childhood
Or friends I once did know.
But I still got my voice left,I can take it anywhere I go.
Hey, hey, so I guess I'm doin' fine.

And I've never had much money
But I'm still around somehow.
No, I've never had much money
But I'm still around somehow.
Many times I've bended
But I ain't never yet bowed.
Hey, hey, so I guess I'm doin' fine.

Trouble, oh trouble,I've trouble on my mind
Trouble, oh trouble,Trouble on my mind.
But the trouble in the world, Lord,Is much more bigger than mine.
Hey, hey, so I guess I'm doin' fine.

And I never had no armies
To jump at my command.
No, I ain't got no armies
To jump at my command.
But I don't need no armies,I got me one good friend.
Hey, hey, so I guess I'm doin' fine.
I been kicked and whipped and trampled on,I been shot at just like you.
I been kicked and whipped and trampled on,I been shot at just like you.
But as long as the world keeps a-turnin',I just keep a-turnin' too.
Hey, hey, so I guess I'm doin' fine.

Well, my road might be rocky,
The stones might cut my face.
My road it might be rocky,
The stones might cut my face.
But as some folks ain't got no road at all,
They gotta stand in the same old place.
Hey, hey, so I guess I'm doin' fine.

Borges e eu

2008-08-03T14:59:00.000-07:00

O outro, o que chamam Borges, é aquele a quem as coisas acontecem.
Caminho pelas ruas de Buenos Aires e paro por um momento,
talvez algo mecânico, para olhar para o arco de corredor
e para a ferraria elaborada no portal;
sei de Borges pela correspondência,
vejo o seu nome numa lista de professores
ou num dicionário biográfico.

Gosto de relógios de areia, mapas, tipografia do século dezoito,
o gosto do café e a prosa de Stevenson;
ele compartilha dessas preferências,
mas de um jeito vaidoso que as transforma
em atributos de um actor.
Seria um exagero dizer
que o nosso relacionamento é hostil;
eu vivo, me permito continuar vivendo,
de forma que Borges possa produzir sua literatura,
e sua literatura me justifica.

Não é nenhum esforço para mim confessar
que ele tenha atingido algumas páginas de valor,
mas estas páginas não poderiam me salvar,
talvez porque o que é bom não pertença a ninguém, nem mesmo a ele,
mais provavelmente à língua e à tradição.

Além disso, meu destino é perecer, definitivamente,
e somente algum instante de mim pode sobreviver nele.
Pouco a pouco, dou tudo a ele,
apesar de totalmente consciente de seu costume perverso
de falsificar e aumentar as coisas.
Spinoza sabia que todas as coisas
anseiam persistir sendo o que são;
a pedra quer eternamente ser uma pedra e o tigre um tigre.

Permanecerei em Borges,
não em mim mesmo (se é verdade que sou alguém),
mas reconheço menos de mim em seus próprios livros
do que em outros muitos
ou no hábil dedilhar de um violão.
Anos atrás tentei me libertar dele
e fui das mitologias aos subúrbios, aos jogos,
como se dispusesse de tempo infinito,
mas esses jogos agora pertencem a Borges e eu tudo perco.
E tudo pertence ao esquecimento, ou a ele...
Não sei qual de nós escreveu esta página.

Jorge Luis Borges

Génesis do 'ser'

2008-07-17T18:29:00.000-07:00

Quero que me vejam aqui em minha maneira simples, natural e habitual,
sem apuro e artifício: pois é a mim que pinto.
(Michel de Montaigne – Do Pedantismo, p.4)

Assim que atingi a puberdade deixei de ler livros até ao fim. Começava a ler e, não obstante estar a apreciar a leitura ou não, nunca terminava o livro... Lia um terço do livro, talvez metade. Afinal, a puberdade significava isso mesmo, descobrir por si próprio, e para mim não fazia sentido ter as respostas todas no somatório das folhas que constituiam um livro. Se o assunto causasse um certo grau de incómodo e uma inresolubilidade pertinente os adultos, experientes, se achassem frutífero, dariam-nos ‘as conversas’ com as suas indicações e pontos de vista. Mas a partir daí era connosco e a decisão caberia a nós, à nossa inteligência e perspicácia. Admito que sempre achei mais giro desta forma: dêem-me as fundações mas deixem-me construir com a minha própria arquitectura, e vamos discutindo e debatendo livremente pelo meio. Fui e sou um priveligiado nesta matéria.

Tenho, assim, uma biblioteca pessoal razoável de livros cujos primeiros capítulos me entusiasmaram e entediaram, mas que sempre me iam permitindo treinar o pensamento em vez de domesticar a aceitação. Por favor não confundam isto com pedantismo: embora julgue ter capacidade para embarcar em conversas e discussões de variados temas, não persigo a ostentação do conhecimento mas a cíclica possibilidade de não ter a minha opinião refém de terceiros. Afinal, a identidade de uma pessoa é moldada pelas verdades que acolhe em si, e eu prefiro ser de eu mim mesmo, incompleto como os livros que não terminei, do que ser eu de alguém resignando-me às verdades dos outros. E as contradições que eu possa apresentar são a ironia de um sistema perfeito que me permite renovar e melhorar quando disso for caso. Já alguém disse que não importa ‘lá’ chegar, o que importa é o caminho; São as contradições e as dúvidas que nos tornam auto-suficientes. Que nos fazem caminhar. E pensar.

Este texto começou, como todos os outros, com uma ideia. A ideia serve sempre um propósito, seja ele mais ou menos consciente. A ideia deste texto era apresentar-me a quem me lê, incluindo eu mesmo. O propósito: recomeçar a escrever. Renovar-me, (re)conhecendo-me.

Este é o meu prólogo. Sucinto, pois claro. Os próximos primeiros capítulos seguirão no virar das páginas...

O Tempo no Tempo (Os Mutantes)

2008-06-25T09:20:00.000-07:00

Há sempre um tempo no tempo em que o corpo do homem apodrece
E sua alma cansada, penada, se afunda no chão
E o bruxo do luxo baixado o capucho chorando num nicho capacho do lixo
Caprichos não mais voltarão
Já houve um tempo em que o tempo parou de passar
E um tal de homo sapiens não soube disso aproveitar
Chorando, sorrindo, falando em calar
Pensando em pensar quando o tempo parar de passar
Mas se entre lágrimas você se achar e pensar que está
A chorar; este era o tempo em que o tempo é...

Um operário em construção

2008-03-12T09:00:00.000-07:00

E o Diabo, levando-o a um alto monte, mostrou-lhe num momento de tempo todos os reinos do mundo. E disse-lhe o Diabo:
– Dar-te-ei todo este poder e a sua glória, porque a mim me foi entregue e dou-o a quem quero; portanto, se tu me adorares, tudo será teu.
E Jesus, respondendo, disse-lhe:
– Vai-te, Satanás; porque está escrito: adorarás o Senhor teu Deus e só a Ele servirás.
Lucas, cap. V, vs. 5-8.

Era ele que erguia casas
Onde antes só havia chão.
Como um pássaro sem asas
Ele subia com as casas
Que lhe brotavam da mão.
Mas tudo desconhecia
De sua grande missão:
Não sabia, por exemplo
Que a casa de um homem é um templo
Um templo sem religião
Como tampouco sabia
Que a casa que ele fazia
Sendo a sua liberdade
Era a sua escravidão.

De fato, como podia
Um operário em construção
Compreender por que um tijolo
Valia mais do que um pão?
Tijolos ele empilhava
Com pá, cimento e esquadria
Quanto ao pão, ele o comia...
Mas fosse comer tijolo!
E assim o operário ia
Com suor e com cimento
Erguendo uma casa aqui
Adiante um apartamento
Além uma igreja, à frente
Um quartel e uma prisão:
Prisão de que sofreria
Não fosse, eventualmente
Um operário em construção.

Mas ele desconhecia
Esse fato extraordinário:
Que o operário faz a coisa
E a coisa faz o operário.
De forma que, certo dia
À mesa, ao cortar o pão
O operário foi tomado
De uma súbita emoção
Ao constatar assombrado
Que tudo naquela mesa
– Garrafa, prato, facão –
Era ele quem os fazia
Ele, um humilde operário,
Um operário em construção.
Olhou em torno: gamela
Banco, enxerga, caldeirão
Vidro, parede, janela
Casa, cidade, nação!
Tudo, tudo o que existia
Era ele quem o fazia
Ele, um humilde operário
Um operário que sabia
Exercer a profissão.

Ah, homens de pensamento
Não sabereis nunca o quanto
Aquele humilde operário
Soube naquele momento!
Naquela casa vazia
Que ele mesmo levantara
Um mundo novo nascia
De que sequer suspeitava.
O operário emocionado
Olhou sua própria mão
Sua rude mão de operário
De operário em construção
E olhando bem para ela
Teve um segundo a impressão
De que não havia no mundo
Coisa que fosse mais bela.

Foi dentro da compreensão
Desse instante solitário
Que, tal sua construção
Cresceu também o operário.
Cresceu em alto e profundo
Em largo e no coração
E como tudo que cresce
Ele não cresceu em vão
Pois além do que sabia
– Exercer a profissão –
O operário adquiriu
Uma nova dimensão:
A dimensão da poesia.

E um fato novo se viu
Que a todos admirava:
O que o operário dizia
Outro operário escutava.

E foi assim que o operário
Do edifício em construção
Que sempre dizia sim
Começou a dizer não.
E aprendeu a notar coisas
A que não dava atenção:

Notou que sua marmita
Era o prato do patrão
Que sua cerveja preta
Era o uísque do patrão
Que seu macacão de zuarte
Era o terno do patrão
Que o casebre onde morava
Era a mansão do patrão
Que seus dois pés andarilhos
Eram as rodas do patrão
Que a dureza do seu dia
Era a noite do patrão
Que sua imensa fadiga
Era amiga do patrão.

E o operário disse: Não!
E o operário fez-se forte
Na sua resolução.

Como era de se esperar
As bocas da delação
Começaram a dizer coisas
Aos ouvidos do patrão.
Mas o patrão não queria
Nenhuma preocupação
– "Convençam-no" do contrário –
Disse ele sobre o operário
E ao dizer isso sorria.

Dia seguinte, o operário
Ao sair da construção
Viu-se súbito cercado
Dos homens da delação
E sofreu, por destinado
Sua primeira agressão.
Teve seu rosto cuspido
Teve seu braço quebrado
Mas quando foi perguntado
O operário disse: Não!

Em vão sofrera o operário
Sua primeira agressão
Muitas outras se seguiram
Muitas outras seguirão.
Porém, por imprescindível
Ao edifício em construção
Seu trabalho prosseguia
E todo o seu sofrimento
Misturava-se ao cimento
Da construção que crescia.

Sentindo que a violência
Não dobraria o operário
Um dia tentou o patrão
Dobrá-lo de modo vário.
De sorte que o foi levando
Ao alto da construção
E num momento de tempo
Mostrou-lhe toda a região
E apontando-a ao operário
Fez-lhe esta declaração:
– Dar-te-ei todo esse poder
E a sua satisfação
Porque a mim me foi entregue
E dou-o a quem bem quiser.
Dou-te tempo de lazer
Dou-te tempo de mulher.
Portanto, tudo o que vês
Será teu se me adorares
E, ainda mais, se abandonares
O que te faz dizer não.

Disse, e fitou o operário
Que olhava e que refletia
Mas o que via o operário
O patrão nunca veria.
O operário via as casas
E dentro das estruturas
Via coisas, objetos
Produtos, manufaturas.
Via tudo o que fazia
O lucro do seu patrão
E em cada coisa que via
Misteriosamente havia
A marca de sua mão.
E o operário disse: Não!

– Loucura! – gritou o patrão
Não vês o que te dou eu?
– Mentira! – disse o operário
Não podes dar-me o que é meu.

E um grande silêncio fez-se
Dentro do seu coração
Um silêncio de martírios
Um silêncio de prisão.
Um silêncio povoado
De pedidos de perdão
Um silêncio apavorado
Com o medo em solidão.

Um silêncio de torturas
E gritos de maldição
Um silêncio de fraturas
A se arrastarem no chão.
E o operário ouviu a voz
De todos os seus irmãos
Os seus irmãos que morreram
Por outros que viverão.
Uma esperança sincera
Cresceu no seu coração
E dentro da tarde mansa
Agigantou-se a razão
De um homem pobre e esquecido
Razão porém que fizera
Em operário construído
O operário em construção.

Composição: Vinicius de Moraes

2008-03-12T08:51:00.000-07:00

Poema dum Funcionário Cansado

2008-01-26T06:25:00.000-08:00

A noite trocou-me os sonhos e as mãos
dispersou-me os amigos
tenho o coração confundido e a rua é estreita
estreita em cada passo
as casas engolem-nos
sumimo-nos
estou num quarto só num quarto só
com os sonhos trocados
com toda a vida às avessas a arder num quarto só
Sou um funcionário apagado
um funcionário triste
a minha alma não acompanha a minha mão
Débito e Crédito Débito e Crédito
a minha alma não dança com os números
tento escondê-la envergonhado
o chefe apanhou-me com o olho lírico na gaiola do quintal em frente
e debitou-me na minha conta de empregado
Sou um funcionário cansado dum dia exemplar
Por que não me sinto orgulhoso de ter cumprido o meu dever?
Por que me sinto irremediavelmente perdido no meu cansaço
Soletro velhas palavras generosas
Flor rapariga amigo menino
irmão beijo namorada
mãe estrela música
São as palavras cruzadas do meu sonho
palavras soterradas na prisão da minha vida
isto todas as noites do mundo numa só noite comprida
num quarto só

(António Ramos Rosa)

El enamorado

2008-01-06T11:10:00.000-08:00

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero,
debo fingir que existen esas cosas.

Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.

Debo fingir las armas y la pira
de la epopeya y los pesados mares
que roen de la tierra los pilares.

Debo fingir que hay otros. Es mentira.
Sólo tú eres. Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura.

Jorge Luis Borges

Buenos Aires - Coimbra

2007-05-12T03:24:00.000-07:00

BUENOS AIRES

Y la ciudad, ahora, es como un plano
de mis humillaciones y fracasos;
desde esa puerta he visto los ocasos
y ante ese mármol he aguardado en vano.

Aquí el incierto ayer y el hoy distinto
me han deparado los comunes casos
de toda suerte humana; aquí mis pasos
urden su incalculable laberinto.

Aquí la tarde cenicienta espera
el fruto que le debe la mañana;
aquí mi sombra en la no menos vana

sombra final se perderá, ligera.
No nos une el amor sino el espanto
será por eso que la quiero tanto.

Jorge Luis Borges

A quem de respeito (Sim, tu):

2007-04-14T12:34:00.000-07:00

"Não há homem completo que não tenha viajado muito, que não tenha mudado vinte vezes de vida e de maneira de pensar."

Alphonse de Lamartine

...

2007-03-07T12:22:00.000-08:00

2006-12-02T12:15:00.000-08:00

A writer - and, I believe, generally all persons - must think that whatever happens to him or her is a resource. All things have been given to us for a purpose, and an artist must feel this more intensely. All that happens to us, including our humiliations, our misfortunes, our embarrassments, all is given to us as raw material, as clay, so that we may shape our art.

-From "Twenty Conversations with Borges, Including a Selection of Poems: Interviews by Roberto Alifano, 1981-1983."

ver mais aqui.

Jornal O Despertar, dia 3 Novembro:

2006-11-04T14:15:00.000-08:00

Na capa: "A saúde é mal aproveitada pelos doentes", Manuel Antunes dixit.

2006-11-03T11:45:00.000-08:00

Assim que começou a andar, sentiu algo que lhe agarrava os pés. Olhava para o chão à procura desse quê que lhe obstruía o andar. Sentia-se a ser puxado para baixo, como se quisesse desprender, mas tal não acontecia. Era o peso da história. Perante uma nova rota e com novas responsabilidades ainda não totalmente depreendidas, que fazer com a sua própria vida?

2006-10-24T14:14:00.000-07:00

“Everything has been going so well, but Darfur could spoil the party.”, Osama Daoud Abdellatif, chairman of the DAL Group.

E era uma pena que eles saíssem dali, não era?...

2006-10-24T14:01:00.000-07:00

“These are very good people managing the economy and would rate among the best anywhere in Africa” , said Asif Faiz, country manager for the World Bank in Sudan.

É uma pena, gajos a seguirem a cartilha económica com um sucesso do caraças, só tendo aquele pequeno pequeno pequeno pequeno pequeno defeito do genocídio... Mas a malta tem que valorizar a proeza: hoje em dia é bem mais difícil um milagre económico do que um genocídio.

Não é só a decoração,

2006-07-09T19:31:00.000-07:00

tou a mudar de casa.

Boa noite

2006-07-04T15:06:00.000-07:00

tenho dito.